На лицо прыгнула книжица Элеоноры Гематомы (зачем я, взрослый мужик, почитываю женские романы – вопрос, достойный, в общем-то, отдельного романа), так что и краткая рецензия не заставила себя ждать. Впечатление от книги, как от причудливого готического собора, добротно и с любовью сработанного из спичек: тут и там открывается взору собранный по кирпичику – а точнее, по спичке – пинакль, трифорий или аркбутан, демонстрируя известную щепетильность автора в части проработки деталей, которые, надо сказать, только изредка создают впечатление неполной уместности и не всегда отвечают строгим пропорциям, но которые, впрочем, нередко подменяют собой общее целое, словно автор, поднаторев в малой форме и вооружившись щедрым запасом клея и спичек, в минутном порыве принялся мастерить свой собор, не имея под рукой сколько-нибудь целостного его общего плана: достаточно спонтанная композиция и несколько смазанная концовка вступает в конфликт с подсознательным ожиданием, что конструкция будет увенчана пронзающим бесконечность шпилем, – словно с этим собором покончили, наскоро постелив на него покатую кровлю, что не позволяет считать его собственно готическим – перед нами всё же неоготика, летящая хрупкость которой только усиливается по причине отсутствия мощных кронбалок и рассекающих воздух стропил, и собор только выиграл бы, останься он и вовсе без крыши (весомые прецеденты мы можем найти в Барселоне). А в целом – приятная безделица, для которой необходим в наше узколобое время отдельный жанр: будь я женщиной (а лучше – девушкой, подростком или лет двадцати), читала бы, нет – проглатывала, только такие романы. Зачем? От бессмысленности бытия.
