Живешь тихо и как бы даже невзначай, но внезапно понимаешь, что надо позвонить Еремею.
Не по мобильному, а по старежимному чорному телефону, зафиксированому на лихорадночных полотнах тараканоусого Сальвадора. Крутишь загадочный диск, словно рулетку Фортуны, и слушая далекие, космические гудки, представляешь, как уставший от жизни Еремей кутается в халат, ищет ногами непослушные, раздавленные шлепанцы и идет сквозь темную залу к черному телефонному собрату. И ты слышишь долгожданное:
— Алло!
Но что ты можешь сказать Еремею? Тщетно жаловаться на жизнь? Искать сочувствия? Философствовать на отвлеченные, но вечные темы? Или говорить о политике? Все слова так пусты, перед этой холодной, чорной трубкой, из которой доносится тревожное еремеевское «Алло?»
Можно только вздыхать, пока тщету всяческих слов не подчеркнут торопливые гудки, как послание азбукой Морзе, что составила сама вечность…
Если тебе грустно, если хочется поделиться заветным, вскрыть свою плачущую душу — просто позвони Еремею.
Бледный Пророк